Batalha de Escritores [2° Batalha]

         Começa hoje mais uma Batalha de Escritores. Mas antes anunciarei o  ganhador primeira batalha.

         Com 69% dos votos, a Fancielle Santana, escritora do conto Entre Dragões é a vencedora da primeira etapa.

           Agora vamos conhecer os segundos competidores dessa batalha que tem chamo a atenção de muitas pessoas, tanto para conhecer o blog, quanto para ler os contos maravilhosos desses incríveis escritores, que se disponibilizaram para participar dessa "brincadeirinha". Uma forma de descontração e um modo de mostrar que eles podem sair de sua zona de conforto e mostrar que são capazes de se superar.

As guerreiras dessa semana são:

Não se esqueça de votar em seu conto favorito. Desfrutem dos contos dessa semana.

Conto de: Bianca Todt

Título: Na Floresta Gênero: Ficção Científica 

Perfil no Wattpad: Bia Todt

“Não sou pra todos. Gosto muito do meu mundinho. Ele é cheio de surpresas, palavras soltas e cores misturadas. Às vezes tem um céu azul, outras tempestade. Lá dentro cabem sonhos de todos os tamanhos. Mas não cabe muita gente. Todas as pessoas que estão dentro dele não estão por acaso. São necessárias.”

Caio Fernando Abreu  

Certa vez quando moça um monge muito sábio haveria dito que o caminho de cada pessoa viva já nos havia sido construído há mais tempo que as estrelas que residem no céu, somos uma carta pequena em um grande castelo de baralho onde nosso papel haveria de ser respeitada, a mais insignificante carta tirada de seu lugar resultaria na destruição de todo o conjunto, somos uma pirâmide e dependemos de todos os nossos alicerces. Devemos descobrir que embora o nosso caminho esteja feito, somos nós que traçamos a rota em que iremos seguir.  

A mulher perdida em pensamentos andava com passos ruidosos em meio a clareira de Lótus, as botas grandes de Narciza eram pesadas e firmes o suficiente para que a mulher se cabelos castanhos secos e embaraçados andasse tranquilamente pelo lamaçal. Apertando a mochila de tecido marrom contra o corpo enquanto os pequenos Dracos se agarravam na calça de couro surrada da mulher, Narciza sequer se reocupava com os besouros de cauda de lagarto que se enroscaram nela, sua atenção era toda dedicada à bolsa que permanecia firme em seus braços.  

As árvores se fechavam por trás de Narciza enquanto a mulher avançava com pressa, um grupo de Mariposas zuniu ao longe despertando Narciza de sua inocência, ela sabia o que significavam os zunidos e que eles sempre pressagiavam uma única coisa. A mulher com experiência se agachou sobre a lama e passou por um grande grupo de canibais que trotavam pela lama, sentados no lombo de Xillins, os cavalos com cabeça de leão e couraça de ouro deixavam uma trilha luminosa no chão. Onde seus pés tocavam as árvores demoravam um pouco mais para fecharem, como que venerando o solo sagrado de um Deus. A mulher não poderia culpar as árvores, a visão dos Xillins fazia ela mesma entrar em êxtase. 

Levantando completamente imunda, a mulher torceu os cabelos castanhos tirando um pouco da lama, enquanto ouvia a distância os canibais se afastando. Narciza mais uma vez se agarrou a simples bolsa amarronzada, o objeto fora um presente de seu falecido marido Dalton, na época a bolsa de Narciza ainda era bege e seu companheiro sempre estava junto em sua jornada de 31 de dezembro. 

Narciza caminhou até que seus pés não tocavam mais a lama e sim uma grama fofa, aos poucos os pequenos Dracos soltaram a perna da mulher voltando para o lamaçal das Flores de Lótus. Narciza teria que adentrar a clareira dos Macacos para chegar em casa, olhando para cima confirmou que ela ainda estava em tempo, a lua ainda pequenina no céu estava longe, dando para o lugar um brilho muito fraco, quase insuficiente, porém o bastante para que Narciza pudesse enxergar o que procurava, perto de um grande carvalho jazia ali quatro Mandrágoras medianas,  haviam rumores que ele era o fruto do Diabo mas a mulher jamais ligou, o que ele fazia por ela não poderia ser obra satânica nem em um milhão de anos.  

A floresta observava a mulher com certa desconfiança e curiosidade enquanto Narciza se ajoelhava em frente às mandrágoras, segurou firme o caule de uma com as duas mãos e puxou, ela subiu, porém a mandrágora gritou, e gritou tão alto que os macacos das arvores acabaram em uma algazarra tremenda. 

Narciza entrou em desespero, ela precisava muito de todas as quatro mandrágoras e nada a poderia impedir, com certa experiência agarrou as outras três mandrágoras enquanto se preparava para correr. Mais gritos, a mulher jogou tudo na bolsa e começou correr. 

O peito ofegante da mulher estava empapado de suor, cansada Narciza se recostou em uma pedra Jade grande, mais de três metros de altura e quatro de largura, a grande pedra firme no mesmo lugar sempre a fazia lembrar que não vivia mais na terra. Se acostumar a tamanha primitividade do lugar não foi nenhum pouco fácil, porem viver sem a cobiça acabou tornando tudo mais fácil para Narciza, e quando menos esperou já estava se sentindo em casa.         

Levantando ainda trêmula a mulher de cinquenta e dois anos amaldiçoava baixinho as suas costas doloridas, com as pernas ainda sem muita firmeza caminhou lentamente por um lindo bosque de borboletas. Tolkien era um planeta muito majestoso que esbanjava riqueza, às vezes Tolkien era a única coisa que dava forças para Narciza.   

As duas luas no céu quase alinhadas fizeram o coração da mulher disparar, era quase na hora e ela precisava estar em casa, pegando forças do mais fundo de si mesma Narciza firmou suas pernas e começou a correr em disparada, seu desespero era palpável no ar e desta vez ninguém a interrompeu nem mesmo um animal sequer rompeu o seu caminho. A mulher correu até chegar em frente a um enorme riacho coberto de relva e algumas Vitórias Regias, a visão de tal coisa tão perto fez Narciza perder o fôlego, ela respirou fundo três vezes enquanto mentalmente contava quantas Lótus, mandrágoras e algumas ervas medicinais ela havia conquistado, deveria dar, a mulher caminhou pesado com as suas botas e entrou em um simples bote de madeira. 

A madeira velha rangeu baixinho para então aguentar a nova carga, deixando a bolsa no chão do bote a mulher pegou um remo em cada mão, com braçadas longas e com força Narciza não conseguia conter a sua animação, trinta e um de dezembro era um dia importante demais para ela.   

Logo depois de muito esforço Narciza chegou em frente a uma casa de madeira muito alta e simples, sem nenhuma pintura ou artigo feminino, seu falecido marido havia feito toda a construção simples e esperta, a única coisa que Narciza havia pedido para o falecido Gião era que construísse uma enorme varanda que rodeasse toda a casa, ela sabia que nunca iria receber visitas em sua casa, não haveriam vizinhos enxeridos nem amigas para fofocar sobre os problemas com os maridos porém com a visão da grande Tolkien e sua antiga maquina de tirar fotos a visão da varanda pronta fez Narciza chorar.  

Com um nó de pescador bem apertado a mulher prendeu seu barco em um pilar do píer, depois de verificar que estava devidamente presa Narciza passou a mochila por suas costas e içou seu corpo rapidamente para a superfície da madeira, não havia tempo, então mais uma vez a mulher correu, subindo as escadas de dois em dois e foi até o topo. Entrou de vagar vendo a luz fraquinha na sala, a vela quase derretida emitia uma luz fraquinha no meio de toda a cera derretida, Narciza foi até a mesa da cozinha acender uma nova vela, pegou a mochila de suas costas e abriu o zíper, com cuidado despejou todo o conteúdo na mesa de jantar, as mandrágoras agora em silêncio não fizeram barulho algum. Ao caírem na mesa a própria visão delas o alcançou, um garotinho de cinco anos morto dentro de um caixão todo de vidro prostrado no meio da sala.

         O coração de Narciza se apertou em seu peito até ficar espremido do tamanho de uma ervilha, engolindo as lagrimas a mulher observou o corpo rígido e azulado de seu filho. Desviando o olhar a mulher foi até a cozinha, em uma alta prateleira de cerejeira Narciza pegou uma tigela funda de barro, a segurou firme enquanto pegava um jarro de vidro com água benta, na mesa novamente a mulher a olhou com carinho para o filho.  

Dentro da travessa jogou todas as flores de Lótus e começou a espremer com um pilão pequeno de sua bisavó, Narciza bateu e esmagou a flor até que a pequenina não passasse de uma gosma dourada, aproveitando a cor jogou todo o vidro de água benta na mistura junto com as ervas. Tudo se mesclava, por seguida foram às mandrágoras, grandes e adormecidas a mulher as picou em pequenos pecadinhos e as jogou na bacia para as esmagar com o pilão, de dourada a mistura ficou um laranja reluzente, fogo, o perfume da flor se espalhava por todo o casebre enchendo a mulher de boas esperanças, sorrindo Narciza pegou o punhal de prata e passou dolorosamente pela palma de sua mão, observou o sangue escorrer e se derramar no unguento, cada gota que caia na mistura espalhava uma fumaça rosa lhe mostrando que era o tempo certo.  

Com o unguento nas mãos a mãe idosa correu até o caixão e abriu a tampa com as mãos tremulas. O menino ainda cheirava a infância, roupas velhas e sono. Ela sorriu enquanto deixava a mistura no criado mudo, estendendo os braços fortes a mãe aconchegou o seu filho no colo e por um momento a mulher se permitiu derramar uma lagrima. Com todo o cuidado Narciza tirou a roupa de seu filho, nu em seu colo e o beijou a testa de Fenício, o menino não sorriu ou mostrou qualquer emoção, seu corpinho morto repousava o sono da morte nos braços de sua mãe.

A mesma pegou uma esponja macia e a banhou no liquido avermelhado com nuances de laranja reluzente, o liquido era jogado no corpo pequenino de Fenício com muito cuidado, nenhuma parte ficou de fora, Narciza colocou o corpo de Fenício na varanda para que fosse banhado pelo luar. 

Demorou um longo minuto para que enfim as luas se alinhassem, e então começou, o corpo antes azulado e sem vida de Fenício brilhou em um dourado vivo, sua luz iluminou toda a floresta por um segundo, não demorou muito para a mãe orgulhosa ouvir a risada gostosa de seu filho, e ali, naquela sala de madeira gelada e com suas mãos tremulas Narciza soube, que seu esforço sempre valeria a pena, uma cabeça pequena de olhos azuis apareceu na porta com seu rosto sapeca, os cachinhos dourados do menino balançavam com a sua animação. 

— Mamãe, eu estou com muita fome. – sua voz angelical esquentou o coração da mãe guerreira, a mulher muda de nascença sorriu para o filho pequenino, o chamou com gestou e foi até a cozinha.  

Cheia de amor a mãe observou o filho comer a grandes garfadas o mingau que ela havia preparado, Fenício estava tão feliz que seu sorriso rasgava as bochechas, comeu até limpar toda a panela de sua mãe, satisfeito o menino olhou pela janela e viu que a lua começava a deslizar pelas nuvens, com o olhar pesado ele olhou para sua mãe abraçando apertado a sua cintura, com o rostinho pequeno escondido na barriga da mãe o garoto sussurrou um baixinho “Eu te amo”, e então saiu pela porta da frente abrindo suas grandes asas.  

Enquanto Fenício voava para o alto, mergulhando no grande céu, cada vez mais alto, mesmo a muitos metros de altura ainda dava-se para ouvir as gargalhadas do menino, Fenício voou ate que a lua finalmente fosse embora, então o corpo do menino pássaro entrou em chamas, as labaredas de fogo devorando cada pedaço de Fenício com fome, até que não restou nada além de um corpo rígido e azulado caindo pela imensidão. A mãe na varanda chorava desconsolada, pois não importaria quantas vezes teria que vivenciar a mesma cena ela nunca haveria de ser mais fácil, o menino novamente morto caiu em uma rede ao lado da casa, a mãe o puxou e o segurou firme contra seu coração, levou até o sofá e novamente o banhou, agora com água limpa, colocou roupinhas limpas e o deitou em sua cama de vidro.  

Ao longe a tribo dos canibais comentava da aparição novamente da suposta Fênix, a ave de fogo que sempre renascia das cinzas simbolizando o renascimento da sorte daquela tribo indígena, aquela lenda seria repassada por todas as gerações. E naquele ano que iniciava, regada às lagrimas dolorosas da perda de uma mãe, mais flores de Lótus de abriram.

Conto de: Beatriz Helena

Título: Sacrilégio Gênero: Terror

Perfil no Wattpad: Beatriz Helena

Dia 15 de Junho, mais conhecido na família Rodrigues como aniversário da vovó. Calma. Preciso respirar fundo, afinal é apenas um dia, preciso aguentar só um dia. Passo o ano fugindo, vivendo minha vida nova e quase esquecendo que um dia já estive em outro lugar e em outra situação, até que Junho chega como uma ancora presa em minha pele, me puxando para onde menos quero estar.

Como sempre, minha avó, Custódia, me recebeu com um sorriso e um abraço, já entre mim, minha irmã e nossa mãe, apenas um seco Boa Noite foi dito. Ambas possuem o mesmo cabelo preto que eu, assim como os olhos, Elena e Eu nos parecemos muito com nossa mãe, e possuo apenas algumas ondas em minhas mechas, o que me diferencia um pouco. Agora, a mesa de jantar, o clima parece pesar ainda mais.

— Então, Elena – vovó começa a falar, claramente tentando tornar o ambiente mais agradável – Como anda aquele seu projeto?

— Ah sim – ela larga seu talher, assumindo uma postura ereta, como se fosse superior – Em fevereiro começarei, está tudo certo com o acampamento. Esses jovens precisarão de um lugar onde se esconder desse inferno.

— Eles deveriam fugir de você – murmuro apenas para mim, mas sinto seu olhar me atingindo, o que mostra que todas escutaram.

— E você, Isadora? – minha mãe, Paula, fala meu nome com certa ênfase, como sempre faz em sinal de advertência. Não será uma boa conversa.

— Faculdade – respondo – O mesmo de sempre – dou de ombros e enfio o garfo na boca, fazendo-me de indiferente.

— Imagino que já esteja terminando – ela insinuou.

— Me atrasei uma cadeira – a interrompo, falando como se dona Paula já não soubesse.

— Sabia que algo assim aconteceria – ela responde – Se você mudasse, prestasse mais atenção em com quem anda, então quem sabe crescesse. Quer dizer, o que é isso aí no seu pulso?

Viro minha mão para cima por impulso, embora saiba do que ela fala. Minha nova tatuagem, um par de asas de anjo, brancas e lindamente desenhadas. Volto a palma para sobre a mesa, encarando-a sem falar nada.

— Você deveria, sim, seguir o exemplo da sua irmã, do jeito que as criei – ela observa e volta a comer.

— Seguir o exemplo dela? – retruco já irritada – E ser o que? Uma hipócrita que se faz de santa mas pode ser pior que o próprio diabo? E me desculpe, mamãe, mas não me venha falar de criação, ouve uma grande diferença entre eu e a Elena nesse quesito.

— Mãe, nem todos podem ser assim, – Elena diz – e nós duas temos que aprender a passar por essa dificuldade, acredito que é um desafio a ser vencido – minha irmã volta os olhos escuros para mim – Eu sempre acreditei que a sua existência era um sacrilégio, você veio ao mundo para nos testar, não concorda?

Pressiono meus dentes e levanto, com as mãos apoiadas na mesa.

— Sua va...

A luz apaga, e a casa fica imersa em uma completa escuridão. Ótimo momento para faltar eletricidade! Eu e minha avó vamos ao armário e pegamos algumas velas. Depois de acendê-las, começamos a pensar em voltar à mesa, mas vovó nos surpreende.

— Acho melhor esperarmos a luz voltar – minha avó sugeriu.

Não entendemos, mas ela começa a falar quase tremendo, como se estivesse com medo, dizendo que devemos ficar no escuro mesmo, e as velas são apenas para encontrarmos a sala, o que é muito estranho, e não sou a única a pensar isso, tenho certeza. Escutamos barulhos. O guarda-roupa do quarto e o portão do quintal, e como vovó tem apenas um cão ele só poderia estar em um dos lugares. Elena se adianta a pegar uma vela, mas nossa avó surta, mandando-a sair de perto da luz. Minha irmã franze o cenho e sorri dizendo que tudo ficará bem, seguindo em direção ao quintal. Levo minha mão ao bolso e pego meu celular, ligando sua lanterna.

— Vou ver o quarto – informo.

Vovó parece angustiada e engulo em seco. Isso me assusta um pouco. Vou para o quarto e sigo o som das batidas na madeira. Droga! O armário está em minha frente, passo a luz por ele e nada vejo. Escuto o som de passos e viro para o outro lado, baixando a lanterna a tempo de ver Floco de Neve, o cachorro da vovó. Suspiro aliviada, como sou idiota, claro que não é nada. Agora posso voltar à sala, e direciono o celular para encontrar o caminho, mas ele desliga. Sem Bateria, é o que aparece quando tento ligá-lo. Tudo bem, ainda posso me guiar pelas paredes, assim sinto que saio do quarto e passo pelo corredor. Avisto o quarto de minha avó, uma vela queimando encima de uma penteadeira, isso significa que estou próxima a sala, que alívio!

Escuto gritos ao longe. É Elena, tenho certeza. Corro em direção à sala iluminada, mas não vejo minha avó, muito menos minha mãe, só escuto os gritos. Olho ao redor e o som cessa. Respiro ofegante, tentando ficar calma, repetindo para mim mesma que não é nada. Passos, posso ouvir passos vindo em minha direção, e pela primeira vez percebo que há muito mais velas do que havíamos acendido, formando o meio círculo ao meu redor. Os passos se aproximam e param, como se alguém estivesse ao meu lado, na direção da cozinha, mas assim que viro não vejo ninguém. Me sinto angustiada, um calafrio percorre minha espinha e começo a sentir um estranho frio. Viro para o outro lado e vejo uma sombra humana na parede, o que me faz instintivamente voltar ao outro lado, e novamente não olho nada, mas realmente sinto que tem alguém ali. Dou um passo para trás e meu calcanhar bate em algo, me fazendo cair, e então de repente a luz apaga. Estou sentada em um sofá? Posso sentir a quase maciez do assento e em minhas costas. Pisco uma vez e a luz das velas volta, mas estou estranha. Olho minhas pequenas mãos e meu corpo, passo a mão em meu rosto e cabelo. É como... se tivesse seis anos novamente. O que?

Não estou sozinha. Minha irmã está atrás do sofá, sorrindo, e de alguma forma seu sorriso me dá calafrios. Vejo mais duas meninas, lembro delas, visitavam nossa casa quando éramos crianças, mas nunca nos demos bem porque elas eram tão loucas quanto Elena, quanto minha mãe as ensinava a ser. Elas agora estão ali, com o mesmo sorriso assustador, e minha mãe em frente ao sofá. Ela caminha, passando por mim e para, olhando-me com um olhar que me dá vontade de chorar. Maldita idade! Engulo em seco e encaro mamãe, que abaixa um pouco o corpo, aproximando o rosto e olhando profundamente em meus olhos.

— Sua inútil – ela fala, pronunciando as palavras pausadamente, e então começa a rir de maneira maldosa.

— Amaldiçoada – as duas meninas falam em uníssono em minhas costas.

— Você nem deveria ter nascido, Isadora – minha mãe afirma.

Elas ficam repetindo as mesmas palavras, que me parecem cada vez mais altas. Tampo os ouvidos com as mãos e posso ouvir minha própria voz abafada pedindo para que parem, mas elas não param, ficam falando e não sei quanto tempo está passando, parece uma eternidade. Sinto um nó na garganta, não quero chorar. Enfim todas se calam, e a cena parece congelar, retiro as mãos das orelhas e um frio corre minha espinha quando sinto alguém se aproximar por trás. Paraliso, é Elena. Escuto sua voz infantil em minha orelha:

— Eu sempre soube que você era um sacrilégio.

Todas as velas começam a se apagar, uma a uma, de uma ponta a outra, e de repente me vejo novamente na escuridão. Prendo a respiração e me levanto. Uma vela se acende no canto da sala, sobre um pedestal, e percebo que voltei ao normal.

— Olá, Isa – uma voz fala ao meu lado e quase dou um pulo.

Olho para baixo e vejo uma menina que aparenta ter seis anos, os cabelos lisos e loiros, a franja curta caída acima dos olhos azuis. Franzo as sobrancelhas enquanto a observo, pois sinto que a conheço, e mesmo sem perceber meus lábios se abrem e eu sussurro:

— Júlia?

— Sim, fico feliz que lembre de mim – ela sorri.

Aperto o peito assustada. Júlia era minha amiga imaginária quando criança, era a única “pessoa” que me entendia. Mas não era real, então...

— Eu sou mais real do que você pensa, Isa – Júlia diz como se soubesse o que penso. – Apenas me escute – percebo que estou prendendo a respiração e tento me acalmar, respirando fundo e concordando. Irei escutá-la – Eu não era exatamente fruto da sua imaginação, apenas a maneira como você me vê, uma menina que tinha a sua idade. Mas eu sou uma Juíza – ela riu, e embora aparentasse ter seis anos, não falava ou agia como uma criança – Quer dizer, é o que falamos, mas enfim. Nós, juízes, não somos anjos ou demônios, estamos entre os três mundos, somos apenas meros observadores. Observamos crianças, e escolhemos algumas, tendo em base o que provavelmente acontecerá no futuro, e então lhe damos um selo, como o que dei a você no último dia em que nos vimos, quando sua mãe estava surtando porque você estava falando com o vazio. A criança está vendo e conversando com um demônio – ela riu sarcasticamente – Foi assim, não foi? Enfim. Em 98% das vezes que a luz em alguma rua ou bairro cai, é algum juiz fazendo seu trabalho. A escuridão é propícia para nós, e, além disso, as pessoas tendem a procurar um jeito de ter luz, e com essa pequena fonte de luminosidade fica muito mais fácil enxergar as marcas, porque crianças crescem e mudam, mas assim nós sabemos quem são. E então fazemos a pessoa passar por um pequeno julgamento, mas não pense que julgarei se você vai para o céu ou o inferno nem nada, isso é com Deus, eu apenas estou testando sua alma.

Lembro do que minha avó falou, sobre ficarmos longe da luz e imagino se ela sabe sobre isso, se já passou por isso. Não tenho muito tempo para pensar, a luz amarela se amplia um pouco, até que vejo um curto corredor mais além, com uma porta em cada lado e uma no fundo. Júlia faz sinal para que eu vá adiante e faço isso, de algum jeito, mesmo com os recentes acontecimentos, agora não me sinto sozinha. Abro a porta do quarto à direita e tapo o nariz. Há um porco morto, a barriga aberta. Ele e o piso estão cobertos de sangue, e um pouco mais afastado vejo uma faca. Reúno coragem e entro, pegando o utensílio afiado também sujo e me apressando em sair dali. Com a faca em mãos me sinto um pouco precavida.

Vou até o quarto no lado oposto e o abro. Olho uma mulher sentada em um canto, completamente coberta de sangue. Ela murmura coisas sobre “estar suja, manchada, amaldiçoada”, e há algo em seu pescoço, mas a imagem é muito angustiante e fecho o aposento, engolindo em seco. Volto à sala.

— Você tem duas escolhas – Júlia explica – Pode matar aquela cabra – ela aponta para o pobre animal acorrentado na porta do quarto de minha avó, e isso me faz tremer – Assim poderá acordar disso tudo e não se lembrará de nada, ou pode pegar a chave que está no pescoço daquela mulher e entrar na última porta, podendo salvar sua irmã – abro bem os olhos, espantada – Sim, ela está aqui em algum lugar – abro a boca para falar e ela me interrompe – Mas se escolher isso irá entrar em um mundo terrível e sombrio, do qual pode nunca mais sair, e mesmo que saia não será fácil. Já se escolher a outra opção quando acordar não lembrará de nada, inclusive da Elena, nem você e nem ninguém.

— Eu – hesito por um instante, com medo – Tenho que ajudá-la.

Júlia faz menção que eu continue. Respiro fundo novamente e volto aquele tenebroso quarto, aproximando-me da mulher e arrancando o cordão com a chave em seu pescoço, engulo minha saliva e lhe dou as costas, mas ela agarra minha perna, murmurando um “você também”, e finalmente me solta. Solto a respiração, angustiada, e saio. Vou para o fim do corredor, até a última porta, e quando a abro vejo apenas escuridão, logo mergulhando nela. Começo a caminhar, estendo os braços e sinto as paredes, estou em um corredor estreito. Escuto vozes, risadas, às vezes longe, algumas vezes perto, sinto calafrios, um profundo medo me toma.

            Apresso meus passos, até esbarrar em algo. Passo as mãos a minha frente, sinto uma maçaneta e a giro. Uma porta. Entro em uma sala. Há uma mulher quase idosa no centro, alta e magra, segurando uma vela. Ela vira para mim e fala:

— Parabéns, você chegou ao fim – sinto-me surpresa. O que está acontecendo? Quero falar algo, mas nada consigo dizer – Sabe, sua irmã, Elena, passou quase pela mesma prova – a mulher aponta para uma jovem sentada no canto, parece uma versão descuidada de minha irmã, de calça e camiseta. Suas mãos estão sujas de sangue e os olhos sem vida – Não devia, mas quero te dizer. Ela escolheu matar nosso querido porco – a senhora assumiu uma expressão forçadamente horrorizada – Acredita nisso? Bom, tudo o que ela fala, e o que ela é, isso sim é um sacrilégio – ela ri balançando a cabeça – E quanto a você, Isadora, já é hora de acordar. – a mulher me encara seriamente com seus olhos escuros e se aproxima, pousando a mão sobre minha testa. Sinto-me enfraquecer e apagar.

            Abro os olhos após piscar algumas vezes e avisto a vela no quarto de minha avó. Estou próxima da sala, que alívio! Vovó suspira aliviada quando retorno enquanto minha irmã a observa com estranheza. Acho que continuo não sendo a única sem entender o porquê de ela estar assim.

— Era o Floco de Neve – aponto o polegar para trás.

— Era um gato qualquer – Elena pressiona os lábios, falando sobre os sons no quintal.

A luz finalmente volta e todas suspiramos aliviadas. Logo começamos a apagar as velas, e o ambiente até parece mais tranquilo, acho que é a felicidade pela volta da eletricidade. Esse pensamento me faz rir por um segundo. Sopro a chama de uma vela e a outra, alguns centímetros longe, se apaga em seguida. Olho para ela e meu peito aperta. Me sinto angustiada.

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